El mar

Que todo vaivén de inmensidades es un mar, que todo salto hacia un vacío que te mira indiferente es amor, ¿caernos mirando hacia el cielo es igual a volar?

Que los minutos son sílabas de una palabra rota, que las agujas se cansan de pronunciarme ¿son esas doce campanadas un tercer intento? Son los segundos letras de una boca en otra, y otra, y otra.

Que remar es llevar una foto en la cartera, que un hombre que espera es también un souvenir ¿que le regala el sol a un girasol cuando ya no le quiere mirar? Un collar de tardes para que baje la cabeza cuando yo me tenga que ir.

Que todo vaivén de cosas rotas es un hombre, que las agujas no solo sirven para girar ¿remienda el tiempo un amor sin nombre? Que todo espanto se hace breve en la memoria del que parte si todo lo que amó es un mar.